For at være ærlig plejede jeg virkelig at foragte Mors dag. At vokse op uden meget af et forhold til min mor, det var altid påmindelsen om, hvad jeg ikke havde. Og efter at jeg blev diagnosticeret som infertil i en alder af 26 år, da alle mine venner blev sammen og fik babyer, blev det en endnu mere smertefuld stempel i tarmen.
År efter år blev mit Facebook-foder oversvømmet af indlæg og billeder, som jeg havde interesseret i kvinder, som fejrede, hvor vidunderligt moderskab var. Men jeg var ikke sikker på, at jeg overhovedet ville blive mor. Og da fertilitetsbehandlinger mislykkedes, og pengene blev skyllet ned i drænet, blev den ene ferie i maj en kulmination af alt det ondt, jeg havde opbygget gennem årene.
Mors dag var forfærdelig og smertefuld. Det blev virkelig min mindst favorit dag i året.
Så til de kvinder derude, der kæmper denne morsdag, der længes efter at være mødre selv og spekulerer på, om de nogensinde vil få det skud, ville jeg bare sige: Jeg ser dig. Jeg ved, hvor svært det er. Og jeg er så ked af, at du er nødt til at kæmpe i denne kamp, når det ser ud til, at alle, du kender og elsker, er i stand til at blive gravid ved blot at slå fingrene i stykker.
For de kvinder, der har lidt tab efter tab, ved, at mit hjerte er med dig. Du er ikke alene på denne rejse, men dage formet omkring at fejre moderskab kan helt sikkert få dig til at føle dig som om du er. Det er sværere at dødfødsel eller spontanabort, fordi du holder dig fast ved den spænding, du følte, da du først hørte, at du skulle blive mor og den ødelæggelse, der opstod, da den drøm blev revet væk fra dig. Intet ved noget af dette er okay.
Jeg er fristet til at fortælle dig, hvordan tingene fungerede for mig. Om det mirakel, der bogstaveligt talt landede i min skød, da jeg adopterede min datter, til sidst gjorde mig til en mor og forvandlede alle mine mors dage fra det tidspunkt. Men jeg kan også huske det. Jeg ved, at disse succeshistorier ikke hjalp mig, da jeg var på højden af min infertilitetssorg. Jeg ved, hvor ofte jeg tænkte, “Flot, jeg er glad for, at det fungerede for dig, men jeg er stadig her.”
En andens historie om håb hjælper ikke nøjagtigt, når du begynder at blive mere og mere overbevist om, at du måske aldrig finder dit mirakel overhovedet.
Hvis det hjælper, er du ikke alene. Med et ud af otte par, der står over for infertilitet i USA, er det meget sandsynligt, at du kender en anden, der har ondt på denne mors dag. Men på grund af isoleringen kan infertilitet få os til at føle, ingen af jer taler om det. Ingen af jer ved, at du har en søster i din sorg.
Eller måske ved du det. Måske har du græd sammen og delt din dybeste, mørkeste frygt omkring dette ondt. I så fald skal du behandle hinanden denne morsdag. Lav en dato for at blive i for en Netflix-binge og måske et parti frisk cookie-dej. Giv hinanden blomster. Hæld hinanden et ekstra glas vin. Vær der for hinanden, og undgå dine Facebook-feeds sammen.
Hvis du ikke har denne søster, skal du læne dig på din partner. Eller din egen mor. Eller endda din hund, hvis du ikke har lyst til at have nogen, du virkelig kan åbne op for om din ondskabsskade. Det får jeg også. Jeg fik ikke "infertilitetsvenner" før flere år ind på min rejse. Jeg kendte ingen andre, der havde gået denne sti, og jeg tilbragte flere morsdage alene, da mine venner alle fejrede med deres familier.
Men du havde bedre tro på, at jeg bestilte min foretrukne takeaway og lagrede Ben og Jerry's godt i avanceret.
Sandheden er, at der ikke er noget, som nogen kan sige, der får dig til at føle dig mirakuløst bedre på denne morsdag. Det vil skade, mest fordi du vil have det så dårligt. Og det er ikke fair. Og du skulle ikke være nødt til at kæmpe hårdt for dette. Og at have påmindelsen om, hvad du ikke har skubbet i dit ansigt af velmenende venner og familie, der ikke engang er klar over, hvor heldige de er, er det værste. Selvom de bestemt ikke har nogen hensigt om at skade dig, og deres lykke er ikke det, der har forårsaget din sorg, gør det stadig ondt.
Jeg vil sige dette: Du har lov til at være lidt bitter denne morsdag. Du har lov til at slukke for din telefon og frakoble din internet. Du har lov til at græde, smide ting og holde en medlidenhedsfest.
Det har du lov til, for det meste af tiden sætter du et stærkt ansigt på. Du kæmper så hårdt. Du gør alt, hvad du kan for at holde dit hoved over vandet og fortsætte med at arbejde mod dit mål om moderskab.
Det er okay, hvis dit hjerte er med babyerne, der aldrig fik det til at gå i år. Eller dem, der aldrig overhovedet stak. Det er forståeligt, hvis du er vred på alle de penge, du har brugt, og alle de lovede resultater, der ikke har nået. Det er OK at bruge en dag på bare at være trist og undgå sociale medier.
Jeg vil ikke fortælle dig, at næste år bliver bedre, for det ved jeg ikke med sikkerhed. Men jeg vil fortælle dig, at hver mors dag er mit hjerte med dig, fordi jeg husker, at jeg var i dine sko, og jeg vil aldrig glemme det.
Med venlig hilsen
Nogen der har været der
Leah Campbell er en forfatter og redaktør, der bor i Anchorage, Alaska. En enlig mor efter valg efter en serendipitøs række af begivenheder førte til adoption af hendes datter. Leah er også forfatter til bogen Single Infertile Female og har skrevet omfattende om emnerne infertilitet, adoption og forældre. Du kan oprette forbindelse til Leah på hendes personlige hjemmeside (LeahCampbellWrites.com) på twitter (@sifinalaska) og Facebook.
