Kære mastitis,
Jeg er ikke sikker på, hvorfor du valgte i dag - den ene dag, jeg begyndte at føles som et menneske igen efter fødslen for et par uger siden - at opdrage dit grimme hoved, men jeg må sige:
Din timing stinker.
Ligesom virkelig stinker virkelig. Det er ikke dårligt nok, jeg har brugt uger på at gå på badeværelset; Jeg har kæmpet for at fodre et menneske fra mine svækkede brystvorter (godt, teknisk set, kun en brystvorte, fordi det er hvor godt amning går, men du får pointen); og jeg sover i trinvise minutter.
Men nu skal jeg forholde dig til dig? Jeg mener virkelig, ingen inviterede dig til min fødselsfest, så jeg er virkelig ikke sikker på, hvorfor du insisterer på at komme rundt hele tiden.
Når du er i nærheden, kan jeg bare ikke fungere, uanset hvor hårdt jeg prøver. Jeg prøver at bekæmpe dig, men du mastitis, du er stærkere end mig på mange måder, og for at være ærlig, hader jeg dig for det. Når du er sammen med mig, kender jeg til omverdenen, det ser ud til, at jeg simpelthen er en smule dramatisk.
”Hvordan kan en person være så syg af en ømme boob?” Jeg er sikker på, at min mand undrer sig.”Hvordan kan min kone sove så meget, når det bare er lidt tilstoppet mælk?” han skal stille spørgsmål.”Hvorfor i jorden bad hun mig om at komme hjem tidligt fra arbejde, når hun ikke har andet at gøre end at holde en baby?” Jeg kan forestille mig, at han tænker.
Men du, mastitis, åh, du er en uærlig mester, er du ikke?
Du glider din vej ind i min stakkels, slåede krop som den tavse slange, som du er, og infiltrerer mine mælkekanaler med din onde mission. Venter i stealth mode for at frigive dine minions ud i mit immunsystem, indtil mine led er ondt og mine lemmer ryster af feber, og hver eneste del af mig føles for udmattet til endda at bevæge mig.
Når jeg først føler din tilstedeværelse, den åh-så-lette snorhed af ømhed i min brød, netop den, der er, du ved, optaget af at pleje min baby med mad, er jeg fyldt med rædsel.
Når jeg føler den svage afslapning i kroppen og finder ud af, at jeg når frem til et tæppe, selvom det er 90 ° F ude, og udmattelsen, der føles som meget mere, end udmattelse af nyfødte forældre sætter ind, begynder jeg at få panik.
Det er ikke… er det? Nej, det kan ikke være… kan det?
Og så, når kuldegyserne begynder, og brændingen begynder, og smerten ved den mindste bevægelse blusser, vil jeg græde, mens jeg også er fyldt med retfærdig forargelse.
Hvordan tør mine bryster forråde mig sådan? Ammer man ikke en baby hårdt nok, uden at mine mælkekanaler arbejder imod mig? Skal vi ikke være et slags hold her, ikke?
Måske var du ikke klar over dette, mastitis, men mit liv bliver ca. 10 millioner gange sværere, når jeg er for feber til at bevæge mig, at fodring af babyen får mig til at kæmpe mine tænder og græde og endda at holde hende gør mig ondt.
Jeg mener, troede du virkelig, at denne var igennem, før du besluttede at slå mig? Hvad har du at tjene på at tilstoppe mine kanaler og sprede masse-kaos gennem mine celler, hmm?
Åh, men det er ikke engang den mest onde del af din plan, er det, mastitis? For hvis feberen, udmattelsen så dybt jeg næppe kan løfte mine øjenlåg, smerter, bankende, betændelse og spørgsmålstegn ved alle livsbeslutninger ikke var nok, tilføjede du kirsebæret på toppen med hvordan jeg må besejre dig.
Fordi det ene middel, der er nødvendigt for at forvise dig - at fodre babyen gennem smerten - er det, der gør mest ondt! Åh ja, du er virkelig en mester i dit håndværk, ikke?
Du tror måske, at ud fra den store mængde gange, vi har været sammen, har vi en slags BFF-situation, men lad mig fortælle dig noget, mastitis:
Vi er ikke venner. Og du er bestemt ikke velkommen her.
Jeg er klar over, at du sandsynligvis har fået den idé, at du er baseret på den ironiske kendsgerning, at når du først har infiltreret din vej ind i min krop, er det let at komme igen.
Så lad mig forsikre dig, selvom du har formået at trænge dig ind i døren, jeg lover dig, at jeg ikke ruller ud velkomstmåtte til dig. Faktisk gør jeg alt, hvad jeg kan for at holde dig ude - den irriterende nabo, der bare ikke kan tage antydningen.
Så når antibiotika sparker ind, og alt det vand, jeg har tappet, kommer ned på dit parti… når denne varme kompress begynder at nedbryde din onde fæstning, vel mastitis, håber jeg, du får antydningen og rammer vejen. Fordi denne mor? Har haft nok af dig, meget tak.
Med venlig hilsen
Dit seneste offer
PS Og tro ikke, at vi nogensinde kommer sammen igen. Som nogensinde.
Chaunie Brusie er en arbejds- og fødeplejeplejerske, der blev forfatter og en nyligt præget mor til fem. Hun skriver om alt fra finansiering til sundhed til hvordan man overlever de tidlige forældredage, når alt hvad du kan gøre er at tænke på al den søvn, du ikke får. Følg hende på Facebook.
